échantillon de lecture en français

 

1

 

Un jeu dangereux

​

 

Pellworm

 

Il faisait froid. Un froid glacial. Ce jour-là, le gris du ressac était encore plus intense, plus menaçant que d'habitude en hiver. Seuls les nuages de pluie d'un bleu teinté au-dessus de l'horizon et les langues d'embruns d'un blanc éclatant se distinguaient clairement. Le vent de novembre s'était levé et venait de l'ouest, de face, directement sur leurs visages.

C'était un de ces jours où d'autres jeunes filles de dix-sept ans se terraient dans leur chambre, se faisaient des tresses ou des space buns qui les pinçaient, fredonnaient des chansons d'Ace of Base ou de Culture Beat, peignaient des journaux intimes en pleurs ou s'appliquaient du Clerasil sur leurs fronts boutonneux.

Les deux amies sur la digue avaient tout autre chose en tête. Sophie et Greta observaient le ressac. Cela faisait une vingtaine de minutes qu'elles attendaient là. Le vent glacial enveloppait leurs combinaisons néoprène comme le souffle glacé d'une dépression au Groenland. Greta avait calé sa planche de surf contre sa poitrine et scrutait la mer agitée en passant devant ses cils incrustés de glace. A côté d'elle, Sophie ressemblait à un énorme phare aux yeux d'argent. La blonde élancée dépassait son amie rousse de presque une longueur de tête.

"Pat et Patachon !", s'exclamait toujours la Greta rousse avec un clin d'œil lorsqu'elles regardaient ensemble des photos sur lesquelles Greta ressemblait à la petite sœur incandescente de Sophie.

Mais quand il s'agissait de la mer, de l'aventure, de la plus haute vague, de la meilleure ligne sur la crête du gris écumeux, elles étaient égales, pour ainsi dire fanatiques, avides d'aventure et rebelles, et poursuivaient presque sans relâche les meilleurs mondes, jusqu'à ce qu'elles sortent enfin de la houle, tremblantes et grelottantes, et qu'elles courent à travers la pelouse et la digue jusqu'à l'hôtel en hurlant et en riant avec leurs visages rouges.

Aujourd'hui, le vent d'ouest était particulièrement violent. Le courant sous-marin se dirigeait impitoyablement vers l'extérieur. Vers le néant. Il ne restait plus que quelques plates-formes de forage qui dansaient sur la ligne d'horizon gris foncé comme des monuments industriels minimalistes, puis près de cinq cents miles nautiques de mer ouverte jusqu'en Angleterre.

La mer du Nord s'était enfin soulevée, gonflée comme un dragon qu'ils voulaient chevaucher. Et ils ont plongé ensemble dans l'eau glacée. Au bout d'une minute à peine, Sophie avait déjà atteint la troisième rangée de vagues. A partir de là, le courant devenait trop dangereux. Greta était restée derrière elle, a osé un petit sprint sur une vague mineure et Sophie s'est moquée d'elle, a même pris pour cible un gigantesque mur gris qui roulait vers elle comme un géant des océans, le silence s'est fait et Sophie a sauté sur la planche. Elle profita de l'instant, trouva une bonne ligne et s'élança vers la plage. Mais étrangement, la mer en dessous d'elle ne faisait pas que gronder, un sifflement clair s'était mêlé au murmure. Un corps étranger. Des notes aiguës, un timbre vibrant. Sophie glissait en souplesse le long de petits blocs de glace en direction de la digue, le phare rouge et blanc derrière elle lui servait de repère. Les sons derrière elle s'éclaircissaient, la vague devenait lisse et rapide, et Sophie s'élançait avec élégance à travers le tunnel de la vague, sur le baril à travers le pipeline. So-phie aimait la gestuelle de ces termes étrangers. Alors qu'elle atteignait les barrières de béton sur la plage et qu'elle sautait à nouveau dans l'eau peu profonde, elle réalisa ce qu'elle entendait depuis le début. Ces sons aigus étaient des cris. De ce déferlement extraordinaire, de ce tapis épique de vagues de plusieurs mètres de haut, de masses d'eau vert-de-gris, de ce spectacle pétillant et glacial, provenaient des appels à l'aide désespérés et limpides.

Elle a d'abord cherché pendant un court instant sur la plage de gazon d'autres surfeurs ou des promeneurs apparus par hasard. Mais par ce froid glacial, personne ne s'aventurait volontairement sur la digue ou même dans l'eau. Sophie sentait la peur monter. Comme une vague monstre qui se brise, une force exigeante s'abattit sur sa cage thoracique et lui coupa le souffle.

Elle fixait le ressac, le tapis de vagues. Cela dura quelques secondes, puis elle vit quelque chose d'orange s'allumer, loin derrière la troisième rangée de vagues, presque sur le banc de sable qui, sous l'eau, séparait la zone côtière de la mer ouverte. Tout le monde, qui se retrouvait derrière le banc de sable était perdu. Les courants descendants entraînaient même les nageurs sauveteurs vers la mer.

"Greta !", criait-elle, "Pour l'amour du ciel, Greta !"

La Greta rouge réapparaissait sans cesse entre les vagues, agitant frénétiquement les bras. La planche avait maintenant disparu et, sans gilet de sauvetage, elle était devenue presque invisible dans l'immensité écumante. Une minuscule tache noire. Une ombre dansante, impuissante, sans maître et perdue.

Presque sur le banc de sable, pensa frénétiquement Sophie. Et ce fut la dernière pensée claire qui traversa l'esprit de Sophie, alors qu'elle se décidait à sauter à nouveau dans la mer avec sa planche de surf et à pagayer comme une folle en pleine mer. Sophie connaissait les dangers, les petites plaques de glace tranchantes qui dérivaient partout, elle connaissait les limites, le risque d'effondrement, la fatigue froide et savait à quelle vitesse on pouvait mourir ici. Il ne lui restait tout au plus que quelques minutes, même avec le néoprène, avant de devoir faire demi-tour, avant que sa vie ne soit réduite à un minimum et que toutes les réserves de sucre combustibles soient épuisées. Quelques minutes, pour sa Greta, pour la Greta flamboyante de Kasibor, qui n'avait rêvé que d'Italie toute sa vie et qui avait atterri sur cette île lente du nord de la Frise.

Sophie était une excellente nageuse et avait quelque chose comme une boussole naturelle comme septième sens. Une fois qu'elle avait pris une direction, rien au monde ne pouvait la faire dévier de son chemin. Ce n'est qu'après le banc de sable qu'elle atteignit Greta qui, épuisée, laissa retomber ses bras, sachant qu'elles étaient désormais toutes deux perdues.

"Espèce d'idiote !", cria Greta. "Pourquoi tu fais ça ? Maintenant tu dois mourir toi aussi !"

Sans un mot, Sophie tira son amie derrière elle sur la planche et fit demi-tour. Maintenant, elle aussi pouvait voir que la situation était désespérée. Les vagues s'étaient certes un peu calmées, mais elles avaient dérivé vers le large et se trouvaient depuis longtemps derrière le banc de sable salvateur. De plus, Sophie savait que la marée basse allait commencer et que l'eau devrait s'éloigner de la terre en un rien de temps.

"On ne meurt pas aujourd'hui !", dit Sophie de sa voix ferme et commença à pagayer calmement et régulièrement avec les deux bras.

La houle ne diminuait pas, mais la brume se dissipait lentement au-dessus des vagues. Sans pouvoir y faire quoi que ce soit, le froid hivernal s'infiltrait peu à peu à travers la combinaison néoprène. Sophie ne sentait plus ses pieds ni ses mains, mais elle continuait à les gratter malgré le fait qu'ils s'éloignaient visiblement de l'île. Du mieux qu'elle pouvait, elle rassurait Greta, allongée sous elle et qui respirait encore. Elle n'avait pas encore perdu.

"Jamais !", grogna Sophie. "Jamais je n'abandonnerai. Je le jure !"

Le phare n'était plus qu'une minuscule chose, un petit bout de barbe étincelant au bout du désert de vagues, quand Sophie entendit un nouveau bruit, un bruit familier. De toute façon, sa peur avait déjà disparu pour laisser place à un fonctionnement rythmé. Ses pensées s'étaient assombries et Sophie ramait encore faiblement avec ses bras, mais ce bruit lui donnait étrangement du courage. Et il se rapprochait. Une coque blanche séparait les vagues, coupait le gris éternel, et elle le vit enfin : un bateau à moteur s'arrêtait directement sur elle.

Lorsque le large bateau de sport se fut rapproché, elle reconnut l'homme à la barre. Il ne lui serait jamais venu à l'esprit qu'elle se réjouirait autant de l'expression froissée de Blohm. Mais il était là. Le chauve Blohm. L'aubergiste du port, le maire, l'auxiliaire de police, cet homme mystérieux à l'air féroce qui était toujours là quand quelqu'un avait besoin d'aide quelque part. Mais cette fois, ce n'était pas du tout effrayant. Ce fut une bénédiction, comme une seconde naissance chaleureuse, lorsqu'il tira Sophie et Greta à bord de ses mains puissantes, qu'il se réjouit comme un fou et qu'il plaça sur chacune d'elles un gros tas de couvertures de laine sur leurs épaules tremblantes.